Di Don Enzo Bugea Nobile

Ci sono feste cristiane che sembrano portarci lontano dalla terra.

L’Assunzione di Maria potrebbe apparire una di queste: lo sguardo sale verso il Cielo, mentre Maria entra nella gloria di Dio eppure, se ne comprendiamo davvero il significato, scopriamo esattamente il contrario.

L’Assunta non ci allontana dalla vita, ci obbliga a prenderla sul serio. Il 15 agosto la Chiesa non celebra una donna che fugge dal mondo, ma una donna la cui esistenza viene accolta interamente da Dio.

Maria è assunta in Cielo in anima e corpo: niente della sua umanità viene scartato; la sua storia, la maternità, le fatiche, le attese, le lacrime, la carne che ha custodito Cristo, il dolore attraversato sotto la Croce: tutto entra nell’eternità.

È una verità teologica immensa e nello stesso tempo, profondamente umana, per Dio nulla di ciò che siamo è insignificante ed è pensando a questo che, alla vigilia dell’Assunta, il mio pensiero torna inevitabilmente ai nostri oratori.

Torna ai cortili pieni di voci, ai palloni che finiscono dove non dovrebbero, alle corse, alle risate.

Torna ai bambini che ti prendono per mano senza chiedere permesso e agli adolescenti che sembrano non voler parlare con nessuno, salvo poi aspettarti alla fine di una giornata per dirti sottovoce: «Don, posso parlarti un momento?».

È anche lì che comprendo il Vangelo, perché l’oratorio non è semplicemente uno spazio della parrocchia e non è un servizio di intrattenimento per tenere occupati i ragazzi.

L’oratorio è un luogo dove la Chiesa impara ogni giorno a farsi casa e una casa cristiana non domanda a chi entra se sia perfetto, accoglie, ascolta,educa, corregge quando è necessario, perdona e soprattutto non abbandona.

Oggi abbiamo una responsabilità enorme nei confronti dei giovani; li descriviamo spesso come una generazione fragile, distratta, impaziente, prigioniera dei telefoni e dei social, ma prima di giudicarli dovremmo avere l’umiltà di domandarci quale mondo abbiamo costruito intorno a loro.

Abbiamo dato loro una società nella quale bisogna apparire prima ancora di imparare a essere.

Abbiamo moltiplicato le connessioni e non sempre le relazioni.

Abbiamo insegnato la velocità e dimenticato l’attesa.

Abbiamo costruito strumenti capaci di conoscere quasi tutto di una persona e rischiamo di non accorgerci della solitudine di chi vive nella stanza accanto.

Un ragazzo può avere migliaia di contatti e non sapere a chi raccontare una paura.

Può ricevere centinaia di approvazioni e continuare a chiedersi se vale davvero qualcosa,è qui che la comunità cristiana deve tornare a pronunciare parole semplici e rivoluzionarie:tu non vali per quanto appari, non vali per quanti ti seguono, non vali perché vinci, non vali perché sei perfetto, tu vali perché sei figlio.

Maria stessa ce lo insegna, Dio non entra nella storia scegliendo il palazzo più potente, entra nella vita di una giovane donna di Nazareth.

Maria non possiede ricchezze, titoli o potere, possiede qualcosa di infinitamente più grande: la libertà di pronunciare il proprio «Eccomi».

Quell’eccomi dovrebbe tornare a risuonare nei nostri oratori, perché educare un giovane non significa decidere il suo futuro al posto suo.

Significa aiutarlo a scoprire che la propria esistenza è una chiamata e che la libertà non consiste nel poter fare qualsiasi cosa, ma nel comprendere per che cosa valga la pena spendere la propria vita. Maria, poi, non rimane ferma, ricevuto l’annuncio, si alza e raggiunge Elisabetta.

Questa immagine mi è particolarmente cara: Maria porta Dio dentro di sé e proprio per questo va incontro a qualcuno, qui c’è forse una delle definizioni più belle della fede cristiana.

Chi incontra veramente Dio non si chiude, si muove verso l’altro.

Per questo vorrei che i nostri oratori insegnassero ai ragazzi una fede capace di inginocchiarsi davanti all’altare e subito dopo di rimboccarsi le maniche.

Una fede che prega e serve, che celebra e condivide, che sa recitare un’Ave Maria, ma sa anche accorgersi del compagno escluso.

Che parla di carità e poi divide davvero ciò che possiede.

Che non domanda soltanto: «Signore, cosa puoi fare per me?», ma arriva un giorno ad avere il coraggio di chiedere:
«Signore, per chi posso diventare io una risposta?»

È allora che un ragazzo comincia davvero a diventare adulto e qui entrano inevitabilmente le famiglie.

Nessun sacerdote, nessun catechista, nessun educatore può sostituirle, possiamo accompagnare, sostenere, raccogliere qualche pezzo quando la vita si rompe, ma l’educazione ha bisogno di un’alleanza.

Abbiamo bisogno di genitori che tornino a parlare con i figli e soprattutto ad ascoltarli.

Abbiamo bisogno di adulti capaci di dire qualche “no” senza sentirsi in colpa e molti “ti voglio bene” senza vergognarsi. Abbiamo bisogno di comunità nelle quali una famiglia in difficoltà non venga giudicata, ma accompagnata e soprattutto abbiamo bisogno di recuperare la testimonianza, perché i ragazzi possono anche dimenticare molte delle nostre parole, ma difficilmente dimenticheranno come li abbiamo fatti sentire.

C’è poi un messaggio dell’Assunzione particolarmente necessario nel nostro tempo; Maria entra nella gloria anche con il corpo.

In una società ossessionata dal corpo perfetto, giovane, efficiente, esibito e continuamente giudicato, il cristianesimo proclama qualcosa di completamente diverso: il corpo umano possiede una dignità che non dipende dalla bellezza, dall’età, dalla salute o dall’efficienza.

Il corpo fragile dell’anziano ha dignità, il corpo della persona con disabilità ha dignità, il corpo ferito dalla malattia ha dignità. Il corpo che non corrisponde ai modelli imposti ha dignità.

Ogni essere umano possiede una dignità che viene prima di qualsiasi giudizio del mondo, anche questo dobbiamo insegnarlo nei nostri oratori: nessuno è uno scarto.

Nessuno e allora comprendo perché la festa dell’Assunta abbia tanto da dire proprio ai nostri ragazzi.

Maria ci ricorda che siamo fatti per qualcosa di più grande dell’immediato, ma ci insegna anche che il cammino verso il Cielo attraversa necessariamente la terra.

Attraversa le nostre case, le famiglie, i cortili, le amicizie, le ferite, le riconciliazioni.

Attraversa quella porta dell’oratorio che continuiamo a lasciare aperta anche per chi non viene a Messa, per chi si è allontanato, per chi non sa ancora se crede, per chi porta domande difficili e persino per chi pensa che Dio non abbia più nulla da dirgli.

La Chiesa non deve avere paura di questi ragazzi, deve aspettarli e quando arrivano, prima ancora di chiedere loro dove siano stati, dovrebbe riuscire a dire:
«È bello che tu sia qui».

Forse la pastorale giovanile comincia proprio da questa frase. In questo 15 agosto affido allora a Maria Assunta i bambini e i ragazzi dei nostri oratori, quelli che corrono felici e quelli che rimangono in disparte.

Quelli che credono con semplicità e quelli che attraversano il dubbio.

Quelli che hanno famiglie solide e quelli che stanno imparando troppo presto quanto possa essere complicata la vita.

Quelli pieni di sogni e quelli che un sogno non riescono più a trovarlo a tutti vorrei dire: non abbiate paura di alzare lo sguardo; perché il Cielo non è la negazione dei vostri sogni è la misura più grande che possiamo dare alla vita e a noi adulti Maria affida una responsabilità ancora più seria: non limitarci a indicare il Cielo con le parole, ma renderlo credibile attraverso il modo in cui sappiamo amare sulla terra.

Perché un ragazzo crederà più facilmente che Dio non lo abbandona se avrà incontrato almeno un adulto che non lo ha abbandonato.

Crederà nel perdono se qualcuno gli avrà dato la possibilità di ricominciare.

Crederà nella fraternità se avrà trovato una comunità capace di fargli posto.

Crederà nell’amore di Dio quando quell’amore avrà avuto, almeno una volta, un volto umano.

Questo vorrei chiedere a Maria Assunta per i nostri oratori, che rimangano luoghi con le porte aperte, le mani tese e lo sguardo alto.

Luoghi nei quali imparare che la fede non significa fuggire dalla vita, ma entrarci più profondamente, con i piedi nella polvere dei nostri cortili e il cuore rivolto all’eternità, perché forse il Cielo comincia molto prima di quanto immaginiamo.

Comincia ogni volta che un bambino viene accolto, un giovane viene ascoltato, una famiglia viene sostenuta, una fragilità viene rispettata e una persona che si sentiva perduta scopre di avere ancora un posto.

Maria Assunta ci insegni allora ad alzare gli occhi verso il Cielo senza smettere di guardare chi cammina accanto a noi e soprattutto ci insegni una cosa che nei nostri oratori non dovremmo dimenticare mai:
nessuno arriva al Cielo da solo.

Don Enzo Bugea Nobile

- SprayNews - Monica Macchioni

Di Don Enzo Bugea Nobile

Dalla roccia di Agrigento, una voce antica per l’uomo smarrito del presente.

Ci sono terre che sembrano nate per custodire il mistero, la Sicilia è una di queste; terra di luce e di ferite, di mare e di pietra, di partenze e di ritorni, di silenzi antichi e preghiere tramandate sottovoce, terra dove il sole non illumina soltanto, ma scava, entra nelle fenditure della roccia, attraversa i volti, rivela la fatica e la bellezza di un popolo che, nei secoli, ha imparato a resistere senza perdere del tutto la capacità di sperare.

Agrigento, città sospesa tra la memoria degli uomini e l’eternità del cielo, la figura di San Calogero continua a vivere con una forza che non appartiene soltanto alla devozione popolare.

San Calogero è più di un nome venerato, è una domanda rivolta all’uomo di oggi.

Che cosa resta di noi quando il rumore finisce? Chi siamo quando nessuno ci guarda?

Che cosa abita davvero il nostro cuore quando si spengono gli schermi, quando le parole degli altri tacciono, quando non abbiamo più un’immagine da difendere, un ruolo da interpretare, una reputazione da esibire?

San Calogero, eremita e uomo di Dio, viene da un tempo lontano, eppure possiede una sorprendente contemporaneità, perché il suo deserto assomiglia, più di quanto immaginiamo, al nostro.

Il deserto di ieri era fatto di pietra, solitudine, fame, arsura.

Il nostro deserto è diverso, è affollato,è illuminato, è connesso, è pieno di voci e forse proprio per questo è ancora più difficile riconoscerlo.

Viviamo nell’epoca della comunicazione permanente e dell’ascolto sempre più raro. Abbiamo strumenti capaci di raggiungere in pochi istanti l’altra parte del mondo, eppure spesso non riusciamo a raggiungere il cuore della persona seduta accanto a noi.

Sappiamo tutto degli altri e conosciamo sempre meno noi stessi.

Mostriamo fotografie di felicità mentre custodiamo stanze interiori nelle quali non entra nessuno. Costruiamo profili, immagini, narrazioni, identità digitali.

Cerchiamo approvazione, temiamo il giudizio, contiamo consensi, visualizzazioni, reazioni e lentamente rischiamo di dimenticare che il valore di una vita non può essere misurato dallo sguardo mutevole della folla. San Calogero ci conduce altrove, ci porta nella nudità dell’essenziale.

L’eremita non fugge necessariamente dagli uomini. Talvolta si allontana dal rumore per imparare ad amarli meglio.

Questa è una verità spirituale profonda.

Il silenzio cristiano non è assenza, è attesa, non è mutismo, è ascolto, non è chiusura, è spazio consegnato a Dio.

Nel silenzio cadono molte maschere e quando cadono le maschere, comincia la verità.

Forse è proprio la verità ciò che più ci spaventa, perché la verità ci mette davanti alle nostre fragilità, ci ricorda le parole che non avremmo dovuto pronunciare. Le persone che abbiamo ferito, le occasioni in cui abbiamo preferito giudicare invece di comprendere, le volte in cui abbiamo scelto l’orgoglio al posto dell’abbraccio.

Ci sono ferite che nessuna fotografia mostra, ci sono dolori che non producono rumore, persone che continuano a vivere, lavorare, sorridere, occuparsi degli altri, mentre dentro attraversano una notte che nessuno conosce.

E Dio?

Dov’è Dio in tutto questo?

È la domanda antica dell’uomo, è la domanda di Giobbe, è la domanda dei Salmi, è la domanda che attraversa gli ospedali, le case segnate dalla malattia, le famiglie divise, le stanze di chi ha perso qualcuno, le notti di chi non riesce più a immaginare il domani.

Dov’è Dio?

San Calogero non ci consegna una risposta facile.

I santi autentici non distribuiscono formule ci insegnano una presenza.

Dio non elimina magicamente ogni deserto, ma entra nel deserto.

Non impedisce ogni notte, ma accende una luce dentro la notte.

Non cancella sempre la ferita, ma impedisce alla ferita di diventare l’ultima parola.

La fede cristiana non è una promessa di immunità dal dolore, se così fosse, la Croce sarebbe incomprensibile.

La fede è la certezza che nessun dolore attraversato nell’amore è definitivamente perduto.

San Calogero ci ricorda proprio questo, anche la roccia può diventare altare, la solitudine può diventare incontro, una vita nascosta può generare luce per intere generazioni, ed è qui che la sua figura diventa profondamente vicina ai tempi che viviamo.

Viviamo giorni segnati dalla guerra. Vediamo popoli spezzati, bambini sotto le macerie, madri senza più lacrime, uomini costretti ad abbandonare la propria terra.

Viviamo il dramma delle migrazioni e troppo spesso trasformiamo esseri umani in numeri. Viviamo la violenza nelle famiglie, il bullismo, l’umiliazione pubblica.

La solitudine degli adolescenti, l’abbandono degli anziani, la disperazione nascosta dietro vite apparentemente normali.

Viviamo una stagione nella quale la parola può diventare pietra. Un commento può ferire.
Una fotografia può essere usata per umiliare. Un errore può essere trasformato in una condanna senza fine.

Una persona può essere ridotta per sempre al giorno peggiore della propria vita e allora la testimonianza di San Calogero ci obbliga a porci una domanda scomoda: che cosa abbiamo fatto della misericordia?

Abbiamo costruito una società velocissima nel giudicare e lentissima nel comprendere.

Sappiamo condannare prima di conoscere, etichettare prima di ascoltare, allontanare prima di curare e qualche volta anche noi cristiani rischiamo di dimenticare che il Vangelo non ci è stato consegnato per costruire tribunali morali, ma per diventare testimoni della Grazia. Cristo non ha chiesto alla donna ferita di presentare un curriculum di perfezione.

Non ha domandato al lebbroso se meritasse di essere toccato.

Non ha chiesto al cieco di giustificare la propria notte.

Non ha chiesto al ladrone sulla croce di dimostrare una vita irreprensibile.

Cristo ha incontrato, ha guardato, ha ascoltato,ha toccato, ha perdonato.

La misericordia cristiana non è debolezza, è una delle forme più alte della verità, perché soltanto chi è forte sa chinarsi senza sentirsi diminuito.

Soltanto chi ama davvero sa distinguere l’errore dalla persona.

Soltanto chi ha incontrato la propria fragilità smette di usare la fragilità altrui come una pietra.

San Calogero, uomo della solitudine abitata, sembra ricordarci che prima di parlare dobbiamo ascoltare.

Prima di giudicare dobbiamo conoscere, prima di condannare dobbiamo ricordare che anche noi viviamo di misericordia e forse questo messaggio riguarda profondamente anche la Chiesa del nostro tempo.

Una Chiesa che non può limitarsi a custodire porte, deve aprirle, una Chiesa che non può parlare soltanto a chi è già dentro, deve cercare chi si è perduto. Una Chiesa che non può avere paura delle ferite dell’uomo contemporaneo.

Deve avvicinarsi, deve essere madre,casa,rifugio,pane, ascolto.

Perché una Chiesa che non sa piangere con chi piange rischia di pronunciare parole teologicamente corrette e umanamente lontane e il Vangelo non è mai lontano.

Il Vangelo ha mani, ha occhi, ha polvere sui sandali, ha fame, ha sete, ha compassione.

La spiritualità di San Calogero ci riporta proprio a questa concretezza.

Dalla roccia di Agrigento, la sua memoria sembra attraversare i secoli e dirci che non esiste autentica contemplazione senza compassione.

Chi guarda Dio più profondamente impara a guardare l’uomo con maggiore misericordia.

Chi prega davvero non diventa più duro, diventa più umano, chi incontra Cristo non si sente superiore, si sente responsabile, del fratello.

Responsabile della parola che pronuncia.

Responsabile del dolore che potrebbe alleviare.

Responsabile della solitudine che potrebbe interrompere.

Responsabile della speranza che potrebbe riaccendere.

In questa nostra epoca stanca, forse abbiamo bisogno proprio di questo, meno rumore e più presenza, meno giudizio e più discernimento, meno esibizione e più verità, meno parole gridate e più parole capaci di curare.

Abbiamo bisogno di persone che sappiano restare, perché oggi molti sanno arrivare e pochi sanno restare, soprattutto accanto a chi soffre. Restare quando una relazione attraversa la notte.

Restare vicino a un giovane che non riesce più a credere in se stesso.

Restare accanto a un anziano che ripete le stesse parole. Restare vicino a chi ha sbagliato e sta cercando faticosamente di ricominciare.

Restare senza pretendere di risolvere tutto.

A volte la forma più alta dell’amore è semplicemente non andarsene.

San Calogero ha abitato il silenzio e forse oggi ci insegna che anche noi dobbiamo imparare ad abitare.

Abitare il nostro cuore.

Abitare le relazioni.

Abitare la fede.

Abitare il dolore senza trasformarlo in disperazione.

Abitare la speranza senza ridurla a illusione.

Agrigento, con la sua luce antica, continua a custodire questa memoria.

La roccia rimane, il mare continua il suo respiro.

Le generazioni passano, cambiano le lingue, le abitudini, le paure, ma il cuore dell’uomo continua a cercare ciò che nessuna tecnologia potrà mai sostituire: essere amato, essere riconosciuto, essere perdonato, sapere che la propria vita possiede un senso.

Ed è forse qui che San Calogero diventa nostro contemporaneo.

Nel ricordarci che non siamo soltanto ciò che produciamo.

Non siamo soltanto i nostri successi.

Non siamo soltanto i nostri fallimenti.

Non siamo la somma dei giudizi ricevuti.

Non siamo l’errore che abbiamo commesso.

Siamo creature chiamate per nome.

Siamo fragilità visitate dalla Grazia.

Siamo polvere nella quale Dio continua ostinatamente a seminare eternità, per questo, oggi, vorrei affidare a San Calogero una preghiera.
San Calogero, uomo della roccia e del silenzio,
insegnaci a ritrovare ciò che abbiamo perduto.
Restituisci profondità alle nostre parole,
verità ai nostri incontri,
misericordia ai nostri giudizi.
Proteggi chi attraversa la solitudine.
Resta accanto a chi non riesce più a pregare.
Visita le case dove è entrata la malattia.
Consola le madri che piangono in silenzio.
Custodisci i giovani smarriti in un mondo che chiede loro di apparire prima ancora di insegnare loro ad essere.
Accompagna gli anziani dimenticati.

Difendi chi è umiliato.

Rialza chi è caduto.

Ricorda alla Chiesa che ogni porta chiusa può diventare una ferita e ogni mano tesa può diventare Vangelo.

E a noi, uomini e donne di questo tempo inquieto, insegna il coraggio del silenzio.

Perché nel silenzio possiamo finalmente ascoltare.

Nell’ascolto possiamo comprendere.

Nella comprensione possiamo smettere di giudicare.

E nella misericordia possiamo tornare a riconoscerci fratelli.

Forse è questo il messaggio più urgente che San Calogero consegna al nostro tempo: non abbiamo bisogno di diventare più visibili.

Abbiamo bisogno di diventare più veri.

Non abbiamo bisogno di gridare più forte.

Abbiamo bisogno di ascoltare più profondamente.

Non abbiamo bisogno di costruire altri muri.

Abbiamo bisogno di riconoscere, nel volto dell’altro, una parte del nostro stesso destino.

Perché alla fine, quando ogni rumore sarà cessato, quando ogni immagine sarà scomparsa, quando i titoli, i ruoli e le apparenze non avranno più alcun peso, resterà una sola domanda:
quanto amore siamo stati capaci di lasciare dietro di noi?

San Calogero, eremita di Agrigento, uomo del silenzio e cercatore dell’Assoluto, ci aiuti a non sprecare questa vita.

Ci insegni a trasformare la roccia in altare.

La solitudine in preghiera.

La ferita in compassione.

Il silenzio in ascolto e il nostro breve passaggio sulla terra in una traccia di misericordia.

- SprayNews - Monica Macchioni